QUANDO EU FALAVA DESSAS CORES MÓRBIDAS

Espelho, espelho meu.

por Lorreine Beatrice

Todo mundo sabe que a morte na literatura fascina tanto (ou mais) que as próprias manifestações de vida. Talvez pela sua essência desconhecida, talvez pela atmosfera de mistério que teima em aparecer.

Melhor ainda é quando Thanatos ganha traços humanose passa a ser um de nós. Ao mesmo tempo em que desempenha sua função (mórbida) evidente, abre espaço para fraquezas e medos tipicamente humanos.

Dentre tantos exemplos, escolho duas representações peculiares da morte. A primeira é retratada em As Intermitências da Morte, do escritor português José Saramago. O primeiro grande fato da narração é “No dia seguinte ninguém morreu”. Se até a morte hesita, você pode imaginar quão confuso fica o mundo a partir de então. A morte, nesse caso, escreve cartas e manda seus próprios avisos, como um arauto de si mesmo.

Na segunda parte do livro, porém, quando uma das cartas começa a voltar, ela transfigura-se em humano (humana, para ser exato) e aproxima-se do destinatário que ela não consegue matar. A partir daí, a narração ganha um tom mais intimista, para contar a história de duas “pessoas” específicas, afastando-se um pouco do tom caótico social tão presente nas obras de Saramago.

Já ouvi gente dizer que As Intermitências da Morte é mais uma junção de clichês de um mestre português que tenta ser original. Já ouvi que é um livro interessantíssimo, que faz pensar no coletivo e no individual. Indiferente às declarações, o que afirmo é que vale a pena ser conferida a maneira com que a morte é humanizada pelo autor. Sim, ela é fria e calculista como toda a morte imaginada, mas tem momentos de ponderação.

O segundo exemplo desmente o que acabo de dizer acima. Não, a morte imaginada não é sempre fria e calculista. Não, ao menos, no livro A Menina que Roubava Livros, de Marcus Zusak. A morte é a narradora dessa história e, como toda boa narradora, precisa ser sensível para captar certos relances. Deve ter um olhar além do comum. A morte se encontra três vezes, frente a frente, com a protagonista Liesel, mas a acompanha por toda a vida (como que à espera de levá-la). Sem ser uma narradora onipresente, a morte tem uma serenidade para anunciar acontecimentos futuros e resgatar passados, como quem relembra uma história. Sim, em A Menina que Roubava Livros, a morte vive e reside, com uma poesia pulsante.

Há os que reclamem dos clichês nesse segundo caso também, mas eu destaco as metáforas coloridas que o autor emprega na voz de sua narradora, que tinha tudo para ser frívola e não é. Tudo porque, ao menos na literatura, até a morte tem cores vivas.

Lorreine escreve para o Mundo Fabuloso todas as quintas-feiras na seção “Espelho, espelho meu”.

e-mail: lorreinebeatrice@gmail.com